Estamos numa pequena capital latino-americana, certo? Mas dá muito bem pra esquecer esse detalhe geográfico. Parece que fomos recortados do quarto de um hotelzinho barato na zona central da Paris dos anos 1930. Estamos juntos não apenas por um encaixe de mãos, peles, bocas e genitálias, mas por uma fantasia – uma utopia, talvez? – de que não pertencemos ao mesmo nível planetário que os outros, como se não fôssemos os mesmos mortais, compartilhando o mesmo tempo. Não sei se o sexo por si só consegue dar um nó desses. Pode ser outra coisa. Estamos ligados de um jeito que eu ainda não entendo. E eu odeio quando sou incapaz de compreender alguma coisa.
